Я выхожу, снаружи — перезвон

ворчливый дождь пронизывает вечер,

он стар и сед, и кажется, он вечен,

и кажется, не прекратится он.

Стою на улице, и улица пуста,

стекают струи по пустыням окон,

и мир уже привычно тих и мокр,

уродливей опавшего листа.

Почти неотличима от земли

густая взмесь над гранью горизонта.

Таков пейзаж эпохи и сезона.

Прохожий появляется вдали.

И следом появляется второй,

бредут сутуло оба, без оглядки,

за ними появляются десятки

таких же. Бесконечен строй.

Усталая пехота в никуда

шагает по разбитым тротуарам,

к ним примыкает пьяница из бара,

и с неба все сильнее льет вода.

Рабочие, повесы и торчки

в компании политиков, юристов,

священников, поэтов, атеистов,

приятели, любовники, враги

уже совсем приблизились ко мне,

и то ли это холод, то ли влажность,

но отчего-то стало очень страшно,

как-будто ничего страшнее нет.

Стою. Они равняются со мной.

Вблизи они корявее, сутулей.

Я слышу каждый голос в этом гуле,

во многом очень схожем с тишиной.

Нравится