Прокатил бы кто по небу в колеснице

В золото обёрнутой вознице

Напоил бы неба слёз, с травы, росою

А потом хоть в рай, хоть в ад забрал с собою



Девять граммов словно панацея

Просятся вовнутрь от всех болезней

Но твердят все, будто уцелея

Стану я во много раз полезней



Всё бурлит, кипит без остановки

На раскачку время не осталось

Мысли, как в машине заготовки

Жаль только, концепция распалась





Из последних сил в кулак, сжимая волю

Думаешь приблизиться к итогу

Но устав плюёшь на свою долю

Опускаясь к тёмному чертогу!

  

Patīk 3